Águia Mestre

  <<Poesia >> Nos dias de ajuda mútua  Às penso em todos os graus  Flores, velas e felicidade. Não é feio ter com graça  uma mão estendida Pronta para ser acarinhada. Quem agora precisa? As mãos de outros,  maio Não! Não se trata de cobrança Sim, um ato de lembrança.  Na verdade, roubado fui Hoje sou refém… Dessa teia chamada, traição.  Primeira Infância é (verso iâmbo ou acentos rítmicos [2,4][∪–].

  <<Narrativas Curtas>> Na vitrola  rock de Haroldo, vagam hoje  o maior mistério da cena brasuca para a  geração da juventude do fim da primeira década do século XXI.  Os sons e todas as cordas das guitarras tocam sozinhas Sa, Rodrix e Guarabira para os tantos Rock, rural. 

  <<Jornalismo Literário>> Eric Costa e Silva.  Bem-vindo a minhas letras, todas, ao encontrar seu tempo de leitura é um elo a unificar mundos em um reluzir latente de histórias garimpadas no cotidiano deste seu prosador e poeta. Nesta crônica irás rondar a cada canto da sala dos passos de prosas poéticas perdidas e sob o manto de “bites”. Convido-o a puxar o banco e deixar desarmar-se os escudos dos distanciamentos e se achegar a invisível querência da foz rente do prosaísmo. Sente! Calce as botas de veredas literárias, o nosso encontro, sempre serás, um ato de pertencimento da tribo de quem gosta, lê e quem sabe de forma obstinada, faz ou um dia, fará literatura. Deste espaço espero a sua vontade latende de andar nos meandros das almas a emergir de searas da esfera individual. Nele, tu poderás correr os olhos de leitura sobre as lentes de paredes, um barco e os amontoados de coisas, cujo tempo permite partida e, ao mesmo tempo, encontro de formas, forjadas, forna...

  <<Narrativa Curta>> Em campo na Copa do Mundo do Qatar, existe a preocupação com os minúsculos mosquitos.  Eles quando passam ou adentrarem no ouvido, mudam o resultado do jogo. Esse foi o motivo da jogada onde o Brasil tomou o gol da Croácia. 

  <<Narrativa Curta>> Pela primeira vez eu sai da caixa. Sério… Em anos, uma voz me agrada! Comer? Braço burro, mesmo bem nutrido, tu estejas mais alimentado

<Poesia> “Brindo o seu quase novo nome; [Conteiro!” Para falar de sonhos perdidos  sob as têmporas das naves, dantes nos quadros de Dante. O poeta, hoje, recebe o carteiro... Você é bem-vindo carteiro? Brindo o seu quase novo nome; [Conteiro! Conteiro! Não me trazes mais as boas novas como cartões de natal,  cartas perfumadas, selos do além mar... E diz o poeta! Carteiro: Daquele seu trabalho de ontem pelo longe dos dias marcados, dos sonhos meus, talvez o mais duro ainda seja, os não mais trazidos por ti. Os tempos são ásperos hoje, apenas contas... Conteiro! Outrora, os sorrisos de tempos bons o choro que cala a partida, não cabe em figuras de linguagem. As veias abertas de nosso ser não são mais só latinas… Resta-me agora… Conteiro! Juntar mais e mais dinheiro. Resta-me agora… Conteiro! Pagar longas folhas de impostos. Pagar minhas vestes praguejadas pagar… a reconstrução do novo dia. Pagar  e Pagar. No mundo do pagar  o seu necessário, novo nome brindo; [Co...

  <Narrativas>   “Essa voz que grita e cala, certa ou errada, no jogo das escolhas, todos tomam as suas decisões e essas irão jogar na toalha do  pick-nick  da praça cada um de nossos nãos e sins”.   Todos temos um farol em nossas vidas, um a um, vão os ventos a sacudir abraços luminosos que em algum lugar se desfazem em sorrisos para novas Histórias.   Já, naquelas noites de indecisão, onde as estrelas não ajudam mais a seguir o caminho das águas em direção ao barco das razões do distanciar, buscamos as resoluções de vida.   Nestas noites de névoa, sem nenhuma demora, há tempos não me sinto seguro para navegar entre as pedras e tormentos de meu mar interior, a rugirem eternas buscas de um abraço.   Essa voz que grita e cala, certa ou errada, no jogo das escolhas, todos tomam as suas decisões e essas irão jogar na toalha do  pique-nick  da praça cada um de nossos nãos e sins.   Do alto mar, vem a luz sensata, a nos e...